Cólera - Poesía

Cuando tu cuerpo no da más.

Cuando duele el pecho y decae
por su propio peso fundiéndose
en el eterno final doloroso
del chirrido agudo.

Cuando está frente a ti
el inicio, el dolo y la necesidad.

Cuando aceptas
y delegas.

Cuando todo termina 
en la agonía mental
de satisfacer.

Cuando te fundes
sin el "cardio" explotando.

Cuando te humedeces
esperando lo imposible.

Cuando no es recíproco.

Cuando todo se funde
y se pierde el sentido
… O ya no te conoces.

Cuando esperas verdad y nadie
se para a decirte eso que quieres,
escuchas el chirrido agudo
en el final doloroso.

Cuando das el portazo
sin importarte quien lo escuche.

Cuando sí te importa.

Cuando ya no se puede remediar.

Cuando ya no se duerme
bajo la misma cama,
en la misma habitación.

Cuando ya no está 
en el mismo rincón
del corazón…

Cuando retorna en musa, 
se escapa riéndose,
en un final doloroso
se escucha como chirrido.

Cuando se apodera
ese dolor de ti,
el pecho explota 
y decae fundiéndose
tu mano con su retrato
y las lágrimas con tu ira.

Mujer - Poesía

Mujer no te duermas
que el lobo no descansa
no siente y es ciego
pero hierve su cólera.

No rebajes a hembra
repitiendo dolor,
imponer a otros
matando sueños

No olvides el hoy, ayer
... o el mañana.
No olvides la lucha,
la sangre y el amor.

Terror - Poesía

Inunda las venas,

desgarra la carne,

consume a su paso.

Engendra en la mente

y se incuba en el ego

como amoníaco oscuro.

El ahora se hace consiente,

no proyecta ni recuerda.

La ausencia inunda,

abruma el silencio

del inevitable clímax.

Así es él, lo que existe,

sólo lo real: El Terror.

Nuevo Proyecto: La Puerta Sedienta.

Hay un momento donde uno patea las bases de sus creencias sobre la escritura y la publicación de libros al ver pasar libros por sus manos, celulares y PCs diciéndose que algún día participaría de ese aluvión de letras congregadas para expandir las historias que se cuentan y leen. Yo creía en los libros como algo santo, algo inalcanzable para mi persona, productos de un esfuerzo titánico digno de un mártir literario. Hoy, al emprender esta carraca como blogger-escritor-lector empecé a darme cuenta que este mundo es más simple de lo que aparenta, que es más simple obtener los logros que me aparentaban imposibles. Sólo hay una clave para todo: Esfuerzo. Pero no el simple esfuerzo de empujar una piedra o un auto, o aquel que realizamos para llegar cinco minutos antes a clase; no, el esfuerzo del que hablo es aquel que necesitamos para romper un hábito, para cambiar como personas. Aquel esfuerzo que realizamos para transmutarnos en una nueva expresión de nosotros mismos.

Poesía: El infinito

El hombre de blancas arrugas sollozaba.

Posado en el abismo de la esperanza,

esperaba con ansias el orgullo de su alma.

El alba asomaba en el poniente infalible,

su blanca melena reflejaba la luz cegadora.

Sus ojos, clavados en la esencia.

Sus pies, cansados por la espera.

Sus manos, cercanas a la galaxia

y su blanca piel, fue enrojecida.

-Despierta mi bella piedra,

mi galaxia desmesurada.

Despierta mi pequeño universo,

te doy vida tras mis tantos años.-

Y así fue, como el despertar

de una nueva época fue concedida.

El hombre de blancas arrugas,

el infinito desmesurado,

prodigio de las enseñanzas.

Luz

Luz, esencia divina.

Que deja, entra y vuelve.

Serena, liquida, fluido

de esperanza y ansias.

Nos deja, ver también,

el detonar de un día más.

Luz, forma vida.

Que nace, entra y vuelve.

Renace, divide, viaja

de entre árboles y seres.

Nos deja, aun más...

Un nuevo día juntos.

Luz, ello... Eso.

Que no se sabe y vuelve.

Desconocido, hereje,

fluctuante, vivo,

segmentado en

partícula u onda:

Luz, simplemente: Luz.

Terror

Aquí les dejo una poesía que escribí hace unos meses y creo que vale compartirla con ustedes.

Teorizamos el mundo,

Entrevemos la naturaleza,

Reordenamos el saber,

Ridiculizamos el ocaso,

Originamos desbalance,

Rescatamos destrucción.