Inunda las venas,
desgarra la carne,
consume a su paso.
Engendra en la mente
y se incuba en el ego
como amoníaco oscuro.
El ahora se hace consiente,
no proyecta ni recuerda.
La ausencia inunda,
abruma el silencio
del inevitable clímax.
Así es él, lo que existe,
sólo lo real: El Terror.
Me gustó el poema. El segundo párrafo es insuperable. Enhorabuena por tu blog y que siga el trabajo literario. Angela Stol.
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